La noche circular

2009-11-20T21:21:00.004-03:00

vení, mordamos el veneno de nuevo
que el frío me adormece las piernas
y las locas necesitamos acción
sentir la lengua en la garganta
aflorar las cuerdas
sacar las cuchillas en el escondite

2009-11-17T01:25:00.026-03:00

.El acto de amor y el acto de poesía
son incompatibles
con la lectura en voz alta del periódico

André Breton

Dijo alguna vez que nunca bebió de la copa de vino tinto
el juego es para los débiles -no para Elena-
y será porque Elena baila y se marea sólo con el ruido
con los acordes torpes de un aprendiz enamorado;
porque sus palpitaciones crecen al encender una hornalla
cuando un extraño le pregunta por su nombre, direcciones
(y se le eriza el pelo con el olor de su perfume)

a veces Elena escribe poesía:
“las educadoras visten con joyas de plástico su piel desnuda
espantan a los lobos ricos con el aire de bosque de su sexo
pero no son más salvajes que el cielo”

afuera es fiesta los sábados
adentro jazmín en el agua podrida
silencio en las habitaciones
adentro el pánico que brota de la sorda
puede sentir las luces, los besos, los tacos altos
contentos y borrachos en el humo rancio

dijo alguna vez que tenía un amor
que tiene miedo de tocar a los pájaros con los que escribe
y que es capaz del alcanzar el éxtasis con una sonrisa
con la virginidad aún puesta en los labios

2009-06-13T01:44:00.007-03:00

2009-06-13T01:02:00.004-03:00

cuando acaban dicen que sus lenguas se tocan
la sangre se abre entre sus cuerpos calientes
y se convierten en líquido rojizo y en espuma

es el rito del que hablan
por el que persiguen a las damas de cabello peligroso

la artista del disimulo sabe del hálito perfecto
del goce prohibido
por eso calla

la inocencia de la mujer les cose los ojos
figura libre de cargos, romances y asesinatos
se la exime de cazar mariposas
de no alimentar a los peces
de matar a los grillos con detergente
de su ortografía imperfecta

ha de ser la oscuridad del cuarto quien la juzgue
quien escupa en el mito de dulce paloma surrealista
¿cuántos silencios
cuántas cárceles
amores
tiene en el oído cantándole el poema?

el corazón llora
quiere gritar su culpa y el veneno blanco
entregar sus crímenes al viento

ella disimula
procura
rebanar sus súplicas con la tijera oxidada

2009-06-06T18:53:00.003-03:00

y porque digo que del vientre me urge un caballo
no quiero dormir

el vestido sucio dice que no pretende liberarme
a mí poco me importa
siempre fui bestia doméstica

a veces me pregunto para qué
ocultaría mi cuerpo lleno de mordeduras
de la mirada del criminal
que podría acabar conmigo de un bocado
(después de todo así es la selva)

no quiero dormir o es el ruido
de las calles otoño que no me dejan
el agua moja los trapos poco a poco
por el ojo de la puerta lo veo beber
cerrar las cortinas
arrancar la carne de la mujer en la cama
escribir dos versos papel poesía

acá mi cuerpo está tan húmedo

2009-05-18T19:39:00.002-03:00

Otra vez el ruido en el piso
el muñeco se cansó de llorar

no podía más que sentir la sal en la boca
el frío rompiendo el esqueleto despacio
y los dientes de leche
sabía sin embargo que debía esperar
la caricia de la ahogada dejándolo morir

despacio al muñeco

2009-04-30T21:29:00.003-03:00

Eras también algo más que una sobra de polvo
transcurrida en dos o tres de las Muñecas Rubias Paraíso

no voy a cantarte desde el otoño de mi verbo
con su latido obsceno de mirarlos correr tan salvajes
con el odio naturaleza de todo niño
pateando a los perros de la calle
(entonces mirás y sos el perro que llora)

Y a vos que no te preferís violenta
quemando con fósforos los ojos de los enfermos
riendo del pájaro lastimado en tu rodilla
tocando eso que te señalaron una vez como prohibido
te acusaron de los pecados más terribles
de pasión arisca

pero eras la calma, la mueca del lamento más frío

te acusaron de vacío poético
y sin embargo
alguna vez
te amaron cruda

2009-02-08T15:30:00.003-02:00

nadar de espalda a la lluvia
nadar pez anzuelo/mariposa red
nadar con una mano y un ojal de nervios
desprendido de las cicatrices del corazón

nadar tu sangre
nadar tu saliva
como el charco a los barcos de papel de diario
te digo que te quiero
pero por favor ya no grites
que estamos abajo
y las alfombras me ahogan
como a los pájaros jaulas
los osos trampas
el hombre odio
el hombre locura
el amor tu boca

2009-01-14T23:23:00.001-02:00

Juego a no ser el trapo húmedo de estantería
al que cuidás con esmero como a tu fina porcelana
o la delgadez de tus huesos
Creo que nunca te dije mamá
tampoco soy pura
ni estoy cuando me llamás a la hora del té
ni te escribo tarjetas con corazones y casitas felices con chimeneas
ya no soy pura

si alguna vez pudiera seguiría, devota,
el paso de las golondrinas migratorias
las del sur o del oeste
pero mis pies andan descalzos y ya cansados de tierras blandas
picados y ensangrentados por las agujas de tu costurero viejo
(querías mantenerme lejos de las cosas peligrosas y los enchufes)
voy a lavarme y la canilla hace correr el agua sucia
llevándola al altar que bendice a un santo, quizás
o hasta donde se masturban las religiosas empapadas del río
¿yo impura?
sabés bien que ni la muerte más profana del tajo
Es tan obscena como toda una avenida de manteles blancos.
Contaminada y ciega la fauna acuática.

Las 5:00
Dejo las valijas
La mujer rubia me llama desde la cocina

Tres cucharadas de azúcar.

2008-12-23T20:25:00.004-02:00

El macho acaba arrancándome cortezas
me vuelve alma cruda y me desnuda pieza por pieza en las [pupilas
me enseña a caminar sobre mi cuerpo poseído
y ya no sé si prefiero hablar de las frutas podridas de mi [caparazón
tan frío tan amante
amante porque llueve y nos quedamos en cama
por eso somos extraños
para esos que se llenan la boca con mentiras
quienes vuelven de dar un paseo por la plaza
y se cansan de alimentar en el baño a las palomas muertas
de escuchar los ruidos de hojas secas, quizás, en la cañería
o rendidos al no encontrar una caricia en las paredes ásperas

“Pobres animales”
me digo cada noche antes de dormir
y a mi me hablan de soledad
como si sus huérfanas fueran mías
(pero te digo que está lloviendo, que amanece y nos quedamos en cama)
si querés un día puedo sacarlas a pasear
tal vez cuando despierte
si sale el sol podemos ir al parque y comprar algunos globos
no
no hablo de dolor ni somos extraños ni te digo que estoy sola
no asesina
pero si no se quedan quietas
acabarán heridas
gritándote
noche a noche
desde los pozos ciegos

2008-12-21T20:04:00.001-02:00

Si estás ahí decime tu nombre (por favor no tan fuerte), no sé si quiera escucharlo. No pido más nada. Te quiero sangre, silencio, por única vez.

2008-12-05T22:34:00.004-02:00

crimen y suciedad bajo la alfombra
algunas acciones merecen castigo
tu quebranto de las tardes puras
y los guardapolvos a cuadros
las manos manchadas
acariciando el sesgo de tu amapola roja
la respiración creando violencia
con cada aliento
cada bocado en la carnada

pausa
el dolor es exitante
¿miedo a que abran la puerta?
a que alguien entre
te mire
y vea
te vea
arrancándole los ojos

2008-12-03T18:28:00.002-02:00

El rumor que cortó las rosas no me pertenece
tampoco los jardines
el olor a las sábanas húmedas
ni los juegos de quien no conozco

es alguien que crece con jazmines
y sus colmillos silvestres
que corre y tropieza entre los ligustros
brotándose de tierra y su sabor oscuro
cose y borda manteles, delantales
borda y cose algún que otro cadáver
con los dedos sucios y las uñas rotas

- Es un juego de niñas, señora
susurran sus muñecas y tacitas de té

- Lavate la cara, Elvira

delante el que te quita los vestidos
y te convierte ocre
un sólo recuerdo de fotografía
sos vos esa que corre y los encajes pardos
los pardos
sos vos y las espinas que derraman la sangre
que también es mía

2008-12-02T18:51:00.003-02:00

Con alma todavía para mirarte
casi sin aliento para fingir el goce
el roce
te miro y la habitación casi entera
se asfixia de avispas/relámpagos
se termina detrás de cada casi intento
el gato estudia la inercia de la masturbación
(casi) asesina
y desaparece por la ventana
asesina
¡porque las cuchillas y sus filos hablan!
se preguntan si algún dios/cuaderno/retrato
habrá de sentir lástima
por estos pobres animales ciegos
que se arrancan
y debajo de la cama el amor
y se insisten
por la herida abierta de sus masas
casi quietas

2008-10-17T21:57:00.003-03:00

la selva es densa (dije y seguí buscando)
no oigo más que este rugir de hembra
más que el agua sucia
perdiéndose en alguna que otra alcantarilla
en el miedo de los cordones gastados

la calle tiembla con el ruido de los cascos

quizás hemos de devorar a los perros salvajes
al rito de cama asesina
eso que algunos llaman amor

2008-10-17T18:09:00.003-03:00

De vez en cuando
mi voz
no quien fecunda

hablo de mí
sin encanto
selva
entera
seca
inexplorada

2008-09-29T22:34:00.003-03:00

nadie juega ya en los sótanos
la humedad es peligrosa (dicen)
algunos muebles me espantan
se rugen, se golpean como fieras de aliento pesado
mientras sus hocicos mudos hablan de mis labios
cuando no escucho

allá el fondo es de la mujer abandonada
allá abajo
el agua que brota de las lámparas
juega entre mis cables
(la desnudez de las cosas, de las casas me intimidan)
puedo decirme sobre cuánto me seduce el peligro
hablo del que sale de mí
de allá abajo

se trata de esta cosa de asumirme
juzgarme mansa
doméstica
es difícil
cuando mis alambres salen de cacería

2008-08-30T11:55:00.003-03:00

De Los Caprichos, I

tómale los dientes
él ya no respira

sí pequeña bruja, infante
celestina de los viejos cuentos
de la magia
y niños de corazones contentos

(de boca de muertos)

una, dos, tres lunas
el amor mórbido de tus vestidos
sólo huele a silencio

2008-08-16T15:40:00.003-03:00

es el alga
que encarna de nuevo mis orillas
y me arrastra como la corriente al viento
y me brota y me acaba
bebiéndome toda
sólo hasta que mis piernas ardan

se anuncia, señor
el último canto de mi flor

2008-08-16T15:35:00.003-03:00

porque debí hundirme
al exilio de las mariposas

2008-08-14T18:32:00.004-03:00

(nada más que hasta el fondo)
A.P

los pies heridos
te acompañan
y juran no volver
a asustarte
a morir
de nuevo
hechos agua
en nuestros cuerpos

2008-08-02T21:49:00.004-03:00

…de mujer que acuesta amapolas
y las seduce cantándoles
hasta que duerman

peca la quietud que la apabulla
cuando el filo de la boca se abre
y dice duerme
y la dormida desea
y la carne sufre

de liturgia a la entrega
de mujer que arrima un corte a la arista
del cráneo hasta que sangre
dejando que el río las lave, las duela
y que el viento seque sus caras mojadas
(sí, son sus ahogadas)
hasta que no respiren
se pudran
y quiera gritar para que bailen
(aunque sabe)

las acuesta
les canta
las mece
las hace dormir
las desea
las llama
las implora
y están muertas

noche
de la mujer que llora
y se incinera

2008-08-02T18:39:00.004-03:00

Dije que te abras
No la rompas
No la partas
¡No la esculpas!

se dobla al ritmo del galopar descarnado
se arrincona por la piel impropia
y vuelve a herirse
(detrás, el tibio amor carbonizado)

su caballo se descalza

Abrila, te dije
¿no la ves desnuda
hecha crisálida
bicho frágil, enfermizo?
se acaba masticándose
se consume
se devora
Es ella la tan mínima
(porque la aplastas)

Es la impúdica.
La que quebraste
La que se hunde
se engulle

¡gritala!

vestida la tan seca
aún respira
se habita
bajo tu aliento pobre de animal salvado

2008-07-28T21:49:00.003-03:00

Parecemos de cielo y volvemos a sentir que nadie nos proyecta, nos quiebra, nos derrama, nos humedece.
Es él, el de las paredes mojadas. Me tiembla, me inyecta, de nuevo.

- ¿Querés?

- vení, buscame

- Estás húmeda...

(otro aullido)

yo poético?

2008-06-30T21:46:00.001-03:00

...y bailé lejana

no necesito de huérfanos
(los tuyos)
primero me abro
antes que pises de nuevo
mi pecado
mi grito ensordecido que toca
una vez más
la pared del lenguaje
(el tuyo)

quizás en mi piel
o en el amor

(y no fue sed)
fue tu orfandad de invierno rojo
que inhibió mis manos
mi sangre
demorada
el instante de hálito agazapado

y ese aullido primero

2008-06-30T21:44:00.008-03:00

Y ella baila, no muy lejos de mí
(¿o sí?)

2008-06-22T21:10:00.003-03:00

es tu sed caliente
tu niña que desborda
que arremete
que se sienta

y dice
quiero rasguño de agua
quiero cuerpo
sólo si estás
otra vez
mi amor

es tu niña caliente
tu sed que desborda

tu derrame gris entre las sábanas

2008-06-06T14:07:00.012-03:00

Sé que a veces cantas

alguien me ha dicho que cantas.

Conozco de tus voces

de la poesía que te atiza

que te juega

que te llora.

Conozco de mí

de mí entre tus uñas

tus espejos y tus cantos.

Desmesuras tus pieles

caes hastiada donde respiras

te confundes entre formas

entre noches que pesan huérfanas

y se abandonan.

¿Puedo preguntarte

desde aquí

aquí donde me encuentro

aquí, aullando entre los lobos?

¿Qué habrás de sentir desnuda

presa de nimiedad animal

cuando tus versos se acaricien

se entreguen

se profanen libres?

Qué canciones susurrarán las hojas

perecerán inermes

cuando caiga y me levante

y escuche la voz que se agite en la garganta

y se desborde.

Conozco

entre mis cuerpos

la otra mano que te habita

y te persigue

2008-04-25T22:50:00.004-03:00

¿Quién

ha de masticar el humo

saberse minúsculo

ínfimo cristal de hueso?

Alguien teme, se retuerce

gime y exhala un pájaro

se pierde en el sonido monótono de un parpadeo.

Sacude el peso de las flores húmedas

del azul petrificado

del animal ahogado en belleza

su animal implora, crece

se acurruca

y vuelve a morderse.

2008-03-29T22:10:00.002-03:00

Como suspendidos por los dioses que nos creyeron ciegos, que nos pensaron silencio... Asfixiados. Amados.

2008-03-14T15:59:00.004-02:00

Desprendiéndome.

Con las manos atadas

volviéndome ciega

arrastrándome

sobre malabares enfermos

corriendo hacia mi

ya vacía.

La otra suspira.

En movimiento.

Aires livianos

infectados en raíces

silenciando un llanto dormido.

Quiere evaporarse

embriagarse entre las cortinas que envuelven

que la seducen con su noche lejana

y se vuelven sordas, ajenas

cazadoras de lunas

aplastándome

hacia el dolor de los mares extintos

Sabías que estaban hambrientos

2008-03-09T14:45:00.005-02:00

[...]

El líquido de la taza iba desapareciendo revelando una serie de negras figuras en las borras del café, vestigios de la oscuridad de tu alma. Una vieja bruja que conociste en alguno de tus viajes por alguno de aquellos países que visitaste, te enseñó una vez a leer el destino. Acercaste tus ojos al pozo de la taza, y pronto, las figuras de tu habitación se desgajaron. Poco a poco te fuiste hundiendo en las imágenes que trasmitía el agua dulce y negra sobre la superficie blanca, como en una película muda. Te sumergiste entonces en una marea negra que se agitaba furiosa en el objeto de vidrio, dejando a su paso cientos de tripulantes que desbarrancaron de un barco velero en medio de una gran tormenta. Los gritos de horror se dispersaron desde la cabina del capitán, cada vez más fuertes, pidiendo ayuda. Pero estaban solos en la oscuridad desnuda que se abalanzaba sobre ellos, sedienta de carne y de huesos, en su soledad más frágil.

[...]

Fragmento de "La Jaula"

2008-02-14T18:09:00.009-02:00

Al verdadero poeta, creador de imágenes, inventor de sonidos, mi mundo...

Separarse en un vuelo de gaviotas
desaparecer del omnisciente de sus párpados
y despertar
de nuevo
evocando un silencio
que construye con mariposas crudas
la distorsión del cuerpo en el vacío
tan solo y lleno de nada

Lejana
se sacude
y vuelve

Se encuentra
no en sí misma
en su fabricante de poemas.

Se entierra.
Amor circular
Búsqueda
Encuentro
Gaviota

corre hacia sus ojos
y se hunde
en el devenir de un sonido

(Sólo un encuentro...)

Alud

2008-01-27T02:15:00.006-02:00

Brotaron torrentes de humanos.

Yermos los desiertos demoraron las noches.

La espera de los reyes se volvía

sólo hastío

solo eterna.

Grandes masas esperaron el derrumbe

seres de piedra se tornaron en mil humos.

Prisionero de los sueños

sostén con hilados de acuarela

a los cuerpos desnudos en mi caída.

Se demolió el silencio

Y susurraron sepulcros

Los reyes del infierno alzaron sus copas

Anunciando bienvenida.

Nuevas cicatrices cortaron mis brazos

Se enlazaron

Y caímos

Solos

Grises

Nos disolvíamos

Los poetas

2008-01-17T00:45:00.001-02:00

Desarman las luces en las paredes ajadas.

Giran en orbitas sus sombras

y se escurren y se espejan

en la luna cómplice y ardiente.

Y se estremecen y tiemblan.

Y escuchan y se detienen.

Y pronto se inundan

en el más diáfano de los misterios

Y cesaron los gritos del quebrado silencio.

Noches distantes y crudas asoman temerosas

sobre salvajes vestigios que reunió la bestia

allí donde los soles reposan ya sin sueño

y cientos de espectros de fantasmas bailan

una música: sin nombre, sin grillos ni linternas.

Aun más arriba, sobre los capiteles dormidos

las nubes se abren ante una pasarela de estrellas

desfilando encantadas ante las recelosas miradas.

Braman desde el cielo las trompetas

y desde irrisorias colmenas mueren las sombras.

Simulados reyes convertidos ya en ceniza

reposan en el lecho denunciando su desnudez impura.

Poco mas atrás, el reloj, metáfora del tiempo

cobija con cendales de lágrimas

otra pintura, no muy distante.

Agitados se desgajan de las tierras

Y son aire

Ajenos al destino y al tiempo

incomprensibles del silencio

no entienden la celebración

hunden sus alas en el naufragio de cielos

y espejos

sólo son pájaros

2007-12-19T20:02:00.012-03:00

Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortazar

2007-11-27T19:07:00.002-03:00

Las nieblas prisioneras se licuaron, formando un líquido embravecido como leche hirviente y espumosa. Lo inundaron y, al no encontrar salida, ejercieron una presión insoportable contra las paredes interiores de su cuerpo. Quiso huir, huir como fuera, pero... ¿adónde...? Quería estallar, explotar, para no asfixiarse a sí mismo.

2007-11-27T19:00:00.000-03:00

Se hallaba ahora saturado de olores y sus miembros se apoyaban cada vez con más fuerza en los almohadones. Una embriaguez maravillosa le nublaba la mente y, sin embargo, aún no había llegado al final de la orgía. Sus ojos ya no podían leer, hacía rato que el libro le había resbalado de las manos, pero no quería terminar la velada sin haber vaciado la última botella, la más espléndida: la fragancia de la muchacha de la Rue des Marais...

La bebió con recogimiento, después de sentarse para este fin muy erguido en el canapé, aunque le costó hacerlo porque el salón púrpura oscilaba y daba vueltas a su alrededor con cada movimiento. En una posición de colegial, con las rodillas y los pies muy juntos y la mano izquierda sobre el muslo izquierdo, así bebió el pequeño Grenouille la fragancia más valiosa de las bodegas de su corazón, vaso tras vaso, y se fue entristeciendo cada vez más. Sabía que bebía demasiado; sabía que no aguantaba lo bueno en tanta cantidad y, no obstante, bebió hasta vaciar la botella. Avanzó por el pasaje oscuro de la calle hasta el patio interior. Se acercó al resplandor de la vela. La muchacha estaba sentada, partiendo ciruelas amarillas. A lo lejos explotaban los cohetes y petardos de los fuegos artificiales...

Dejó el vaso y, todavía como aturdido por el sentimentalismo y la borrachera, permaneció sentado unos minutos, hasta que le hubo desaparecido de la lengua el último regusto. Tenía la mirada fija y el cerebro tan vacío como la botella. Se dejó caer súbitamente de lado sobre el canapé y quedó al instante sumido en una especie de letargo.

(...)

Se apoyó en la pared de piedra, estiró las piernas y esperó. Ahora debía mantener el cuerpo completamente inmóvil, inmóvil como un recipiente que amenaza con derramar su contenido después de un movimiento demasiado brusco. Poco a poco logró normalizar su respiración. El corazón desbocado empezó a latir más despacio, la excitación remitió. Y de improviso la soledad invadió su ánimo como un reflejo negro. Cerró los ojos. La oscura puerta de su interior se abrió y él cruzó el umbral. Y dio comienzo el siguiente espectáculo del teatro anímico de Grenouille.

Sûskind, Patrick- El Perfume

2007-11-27T18:34:00.000-03:00

De repente le invadió un gran sosiego. No el causado por la embriaguez, como el que sentía en el interior de la montaña durante sus orgías solitarias, sino el sosiego frío y sereno que infunde la conciencia del propio poder. Ahora sabía de qué era capaz. Con un mínimo de medios, había imitado, gracias a su genio, el aroma de los seres humanos, acertándolo tanto al primer intento que incluso un niño se había dejado engañar por él. Ahora sabía que podía hacer algo más. Sabía que era capaz de mejorar este aroma. Crearía uno que no sólo fuera humano, sino sobrehumano, un aroma de ángel, tan indescriptiblemente bueno y pletórico de vigor que quien lo oliera quedaría hechizado y no tendría más remedio que amar a la persona que lo llevara, o sea, amarle a él, Grenouille, con todo su corazón.

Sí, deberían amarle cuando estuvieran dentro del círculo de su aroma, no sólo aceptarle como su semejante, sino amarle con locura, con abnegación, temblar de placer, gritar, llorar de gozo sin saber por qué, caer de rodillas como bajo el frío incienso de Dios sólo al olerle a él, Grenouille! Quería ser el dios omnipotente del perfume como lo había sido en sus fantasías, pero ahora en el mundo real y para seres reales. Y sabía que estaba en su poder hacerlo. Porque los hombres podían cerrar los ojos ante la grandeza, ante el horror, ante la belleza y cerrar los oídos a las melodías o las palabras seductoras, pero no podían sustraerse al perfume. Porque el perfume era hermano del aliento. Con él se introducía en los hombres y si éstos querían vivir, tenían que respirarlo. Y una vez en su interior, el perfume iba directamente al corazón y allí decidía de modo categórico entre inclinación y desprecio, aversión y atracción, amor y odio. Quien dominaba los olores, do 1minaba el corazón de los hombres.

Absorto por completo, Grenouille seguía sentado, sonriendo, en el banco de la catedral de Saint—Pierre. No sintió ninguna euforia cuando concibió el plan de dominar a los hombres. No brillaba ninguna chispa de locura en sus ojos ni desfiguraba su rostro ninguna mueca de demencia. No estaba loco. Su estado de ánimo era tan claro y alegre que se preguntó por qué lo quería. Y se dijo que lo quería porque era absolutamente malvado. Y sonrió al pensarlo, muy contento. Parecía muy inocente, como cualquier hombre feliz.

Permaneció sentado un rato más, en devoto recogimiento, aspirando con profundas bocanadas el aire saturado de incienso. Y de nuevo animó su rostro una sonrisa de satisfacción. Qué miserable era el olor de este Dios! Qué ridícula, la elaboración del aroma desprendido por este Dios! Ni siquiera se trataba de incienso verdadero; lo que salía de los incensarios era un mal sucedáneo, falseado con madera de tilo, polvo de canela y salitre. Dios apestaba. Dios era un pequeño y pobre apestoso. Este Dios era engañado o engañaba el, igual que Grenouille... sólo que mucho peor!

Sûskind, Patrick- El Perfume

2007-11-13T14:44:00.001-03:00

Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose una a una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol

o tal vez
el amor.

(Julio Cortazar, Salvo el crepùsculo)

A LAS ANTIGUAS ESCALERAS

2007-11-09T22:40:00.005-03:00

Fotografia de Emiliano Touceda

Dedicado a EMI, muchas gracias por pasarme la foto! Acá, un pedacito del poema que hice sobre ella... me alegra que te haya gustado!

Y cuando pronto parecieron acabársele,

se oyeron crujidos

Y pedazos de espejos rotos

se escurrieron en todas direcciones,

Figurándose ser interminables,

Reflejados

una y otra vez

en desiertos y añicos de cenizas,

Partiéndote como a los vidrios

O a los cristales,

O a la escarcha sostenida en la memoria.

rompiendo,

rasgando,

cortando,

escurriendo la sangre

que resbalaba por sus mejillas

2007-10-29T18:32:00.003-03:00

La noche circular,
un río que en sí mismo desemboca.

Aquí los juegos,
simulacro y liturgia,
todo siendo y no siendo.

(...)

J. Cortázar